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Musicalité
Qu’est-ce
qui a conduit Hervé Graumann à me demander d’écrire
un texte sur son travail ? C’est en essayant de répondre à
cette question que j’en suis arrivé à considérer
un aspect relativement discret, ou du moins peu ostentatoire, de son œuvre,
mais qui, à mon sens, anime, habite, constitue et soutient fortement
l’ensemble de ses préoccupations.
De prime abord je me suis amusé à penser que c’est
la sonorité insolite de mon nom de famille qui l’aurait motivé
à s’adresser à moi.
Cette identité auditive, résonnant avec une vicieuse intimité
tout au long de ma vie civile, peut-elle finir par induire et former une
sorte d’essence sonore de mon être et de ma personnalité
?
La signification latente et la mélodie de mon nom me hantent, cet
agencement de phonèmes est si solidement attaché à
mon identité qu’il semble participer de ma constitution psychique
et physique. Pourtant, ces quelques lettres de l’alphabet inébranlablement
alignées ne veulent rien dire pour moi et leur familiarité
est telle que je n’arriverai probablement jamais à être
complètement conscient de leur portée sonore et poétique.
Certes, parfois, à la faveur d’une étincelle de lucidité,
je parviens à en avoir une réception vierge et, alors, pour
un bref instant, cette succession de voyelles et de consonnes révèlent
une réelle étrangeté, un potentiel auriculaire insoupçonné.
Tout à coup, un sens enfoui semble vouloir se former, un vrai mot
voudrait surgir, mais en vain ; aussitôt, le nom retrouve son aspect
habituel, sa lourde et lointaine conformation, son impassibilité
stupide, sa majestueuse et imbécile monumentalité.
Mais cette piste n’est vraiment pas satisfaisante étant donné
qu’il n’y a rien de lexicalement chromatique dans mon patronyme,
et rien, non plus, qui corresponde à quelque agreste paysage.
Or donc, compte tenu du fait que c’est la première fois qu’un
artiste me demande d’écrire un texte autour de son œuvre,
cela me donne à penser qu’il y a chez Graumann un vrai goût
du risque, une sorte de plaisir à générer de l’inattendu,
à organiser des rebonds.
De la même façon, je pourrais faire cas de son sens de la
répartie, de la boutade et de la saillie et, par surcroît,
établir un lien avec son inclination pour les ressemblances phonétiques,
les homophonies amusantes, l’équivoque des mots, les embuscades
de langage. Autant de traits qui, à la lumière des affinités
qu’il semble entretenir avec la pensée mathématique
et les dispositifs d’échantillonnage aléatoire et répétitif,
me confortent dans l’idée qu’il y a décidément
dans et autour de l’œuvre d’Hervé Graumann une éminente
et fondamentale musicalité.
Musicalité qui par ailleurs semble rencontrer un écho dans
la qualité de son humour, et c’est peut-être par ce
double mouvement que son travail acquiert cette accessibilité affable,
sans intellectualisme, cette force ludique qui fait qu’on y pénètre
avec un certain plaisir mais dont, telle l’urne à sens unique
de certaines plantes carnivores, on ne ressort pas toujours.
Afin
de m’éclaircir les idées, j’ai tapé www.graumann.net
où j’ai spontanément cliqué sur la nouvelle
version de Raoul Pictor.
De l’inspiration
Il y a quelques années, lors d’un voyage au Chili, j’ai
eu l’occasion de connaître un cousin qui, fraîchement
sorti de l’école des beaux-arts d’une petite capitale
de province, s’adonnait à la peinture de natures mortes et
de paysages et, de temps à autre, se hasardait dans d’obscures
compositions abstraites à tendance ornementale. Après avoir
envisagé plusieurs postures critiques, il m’est apparu évident
qu’il n’avait reçu aucune notion, même basique,
de l’histoire de la peinture classique et moderne. Certes, intercalées
au milieu de sa production habituelle, on pouvait apprécier, çà
et là, quelques tentatives formelles un peu plus âpres et
mordantes, laissant trahir des influences que l’on serait tenté
de qualifier de « modernes ». Mais, dans l’absolu, il
était assez clair que les seuls repères picturaux dont il
avait bénéficié de manière vraiment solide
et appuyée étaient surtout les natures mortes, les marines
et autres peintures de paysages bigarrées dont j’avais eu
l’occasion d’apercevoir quelques spécimens au milieu
de l’artisanat touristique local.
Sa production était traversée par une préoccupation
constante d’alternance entre les différents moyens d’expression
qu’il maîtrisait ou dont il cherchait à assimiler la
technique. Il allait des natures mortes aux paysages, des paysages aux
ornements, des ornements à l’abstraction avec une habileté
inquiète et laborieuse.
De temps en temps, au milieu de cet amoncellement de tableaux apparaissait
une toile réunissant en un collage disparate l’ensemble de
son répertoire, une sorte de mosaïque dans laquelle, en un
conglomérat de juxtapositions et de superpositions biscornues,
semblaient cohabiter tant bien que mal toutes sortes de manières
de peindre et de techniques. Mon cousin, avec ses peintures alternantes,
fusionnantes et kaléidoscopiques, cherchait son style.
Souvent, je me suis demandé ce qui pourrait advenir si ce cousin,
pour peu qu’il soit rompu à l’Internet ou aux charters,
venait à se trouver face à Raoul planté derrière
son chevalet, attaquant la toile de ses vifs et rapides coups de pinceaux
de karatéka ou d’escrimeur olympique. D’emblée,
j’entrevois l’arrogance condescendante où cet exercice
pourrait me mener, et m’aperçoit que pour envisager correctement
cette confrontation il me faudrait faire appel à des outils socio
économiques et politiques, et ça compliquerait diablement
mon propos, revenons plutôt à Pictor.
Pictor se submerge dans son activité avec un élan exemplaire,
et pour cela il mobilise un certain nombre de réquisits lui permettant
d’être réceptif au souffle créateur. Il invoque
la grâce en s’étourdissant à l’alcool (qu’il
interroge comme un oracle), se gave de références en consultant
des gros livres, se dégourdit les jambes et se rafraîchit
les neurones en déambulant d’un pôle à l’autre
de son activité créatrice, médite, réalise
des exercices de respiration et, pour ce qui est des questions pratiques,
possède une étagère garnie d’ouvrages d’art,
un atelier donnant sur la mer – la porte arrière s’ouvre
sur un vaste paysage lacustre, lequel nous laisserait entendre que l’atelier
de Raoul repose sur des pilotis. De plus, Pictor change régulièrement
l’agencement du mobilier, acquiert de nouveaux meubles, remplace
le papier peint – d’une version à l’autre Graumann
semble prendre un évident plaisir à réinventer les
motifs du papier peint qui ornent le mur de l’atelier –, en
clair, il combine admirablement la maîtrise de l’inspiration
à une éclatante dynamique du faire.
Du reste, il me semble que depuis quelque temps il commence à avoir
un style. J’ai imprimé plusieurs de ses réalisations
récentes en l’espace de deux mois et je les trouve, ma foi,
incontestablement assorties par une manière assez caractéristique.
Ne faudrait-il pas, à ce stade, évaluer la qualité
intrinsèque des œuvres de Pictor ?
Il est intéressant de noter combien l’humour parodique qui
se dégage de ces images participe en même temps d’une
certaine grâce, il en résulte une ambiguïté comique
très singulière, traversée par une beauté
trouble, indéfinissable, presque embarrassante.
Il n’est qu’à observer l’élégance
et le remarquable équilibre de construction avec lequel les formes,
les lignes et les masses sont disposées, associé à
la façon heureuse et harmonieuse dont les couleurs (souvent complémentaires)
s’agencent et s’associent, comme si Graumann, soucieux de flatter
l’organe visuel, avait incorporé à la programmation
de l’échantillonnage un inavouable désir d’eurythmie.
Quant à moi, je saisis cette occasion pour clamer haut et fort
à quel point j’aime ces images, y compris l’excitation
procurée par le spectacle de l’imprimante dévoilant
progressivement l’ouvrage encore chaud et humide.
Il est d’ailleurs opportun de préciser que ce ravissement
n’est certainement pas étranger au « style » que
Raoul, à force de chercher, a quand même fini par asseoir.
Car, à la vérité, les « images » réalisées
par Raoul sont originales au sens où on l’entend pour toute
œuvre qui ne ressemble à aucune autre. De fait, outre la valeur
unique et irremplaçable de chaque tirage, il faut bien reconnaître
que Raoul a une « manière » de traiter les formes qui
lui est particulière, une façon de négocier les espaces,
de disposer les couleurs et les masses, et même de citer naïvement
des oeuvres préexistantes, qui n’appartient qu’à
lui.
Plus graphique que pictural (bien que Graumann incline à décloisonner
ces différences), le résultat semble être – comme
il en serait d’un vrai peintre qui apporte son corps – le fait
d’une réelle intermittence de l’inspiration, au sens
même ou le facteur d’indétermination de l’opération
s’apparente à l’instabilité propre aux productions
humaines.
De là peut-être le suspense lorsque Raoul est à l’œuvre,
il y a une attente qui confère à l’ensemble du processus
(de l’animation Flash à la mise en branle de l’imprimante)
quelque chose qui semble appartenir au domaine du sensible, du caprice
et de l’inconstance.
M.G.
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